sonetos

CCCLXVIII
GRIS

EL cielo es arquetipo de la pena
Que va el ojo en los charcos duplicando,
Son grises las veredas que va andando
El alma que la baldosa encadena.
Dominios grises reina la mirada
Por todo cuanto ahora son ojeras
De una impetuosa lluvia pasajera
Que aún llora en la humedad decolorada.
Es gris la media sensación de todo
Y el tono pleno de melancolía,
Tangible el gris del aire, gris la vida
Entera, y viste tan ajenos modos
Que representa su propia elegía,
Si hasta la muerte hoy gris esta vivida.